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Dans la lignée de l'autofiction. En un seul paragraphe, une interminable confession destinée à l'oreille d'un psychanalyste. S'y dessine un portrait fort proche de celui de l'auteure, celui d'une femme à cheval entre l'Algérie et la France, qui évoque sa famille, ses peurs, ses amours (l'Amie), le métier d'écrire.
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J'écris de chez les moches, pour les moches, les frigides, les mal baisées, les imbaisables, toutes les exclues du grand marché à la bonne meuf, aussi bien que pour les hommes qui n'ont pas envie d'être protecteurs, ceux qui voudraient l'être mais ne savent pas s'y prendre, ceux qui ne sont pas ambitieux, ni compétitifs, ni bien membrés. Parce que l'idéal de la femme blanche séduisante qu'on nous brandit tout le temps sous le nez, je crois bien qu'il n'existe pas. V.D.